#9 - Der Tag der Shelby Cobras

#9 - Der Tag der Shelby Cobras

26. Juni 1963: US-Präsident John F. Kennedy sticht dem russischen Premier Nikita Chruschtschow ins Auge, indem er von den Stufen des Rathaus Schöneberg in Berlin der Welt erklärt „Ich bin ein Berliner“. Vier Tage später, am darauffolgenden Sonntag, bringt Carroll Shelby Ferrari zu den Putzfrauen, als drei Cobras beim USRRC in Watkins Glen die ersten, zweiten und dritten Plätze belegen und alles sauber machen. Bis dahin hatte Ferrari die Meisterschaftsserie von 1963 mit einem einzigen Punkt angeführt.

Als Bob Johnson, Ken Miles und Dave MacDonald aus ihren Rennwagen stiegen, lag Shelby American mit achtzehn Punkten vorne. Die Dominanz von Carroll Shelbys Cobras in Watkins Glen war ein Wendepunkt und würde weitere Siege vorwegnehmen. Zwei Jahre später konnte der charismatische und visionäre Texaner triumphierend „Ferrari’s Ass is mine“ ausrufen — nachdem er als erster amerikanischer Autobauer in der Geschichte die internationale FIA-Meisterschaft für GT-Hersteller gewonnen hatte. Es war eine gute Woche, Amerikaner zu sein.

Ich habe es an diesem Wochenende geschafft, die Rennstrecke von Watkins Glen zu erreichen, aber hätte beinahe den Start des USRRC am Sonntag  verpasst. Zu Beginn eines Rennens nicht anwesend zu sein ist ein schwerwiegender Verstoß gegen die Motorsport-Etikette. Erfahrene Rennbegeisterte werden wissen, wovon ich spreche. Das Vergessen, Bier mitzubringen, wäre verzeihlicher. Für die zufälligen Autofans unter euch, vergleiche es  mit Sex ohne Vorspiel. Wenn das Rennen vorbei ist und du die Vorrunden verpasst hast, verspürs du einen irrationalen Drang die Lücke zu füllen, indem du zurückbleibst um zu sehen, wie die Streckencrews ihre Ausrüstung sammeln und die Kehrmaschinen die Strecke reinigen. Am Ende wirst du jammernd und unzufrieden heimfahren.

Pünktlich dorthin zu gelangen ist jedoch nur die halbe Miete. Fast genauso wichtig ist es, deinen Lieblingsplatz beim Sicherheitszaun für die erste Runde zu sichern. Mein Platz ist ungefähr vierzig Meter von der Stelle entfernt, wo die längste gerade Strecke in die Schikane mündet. Es ist mein Platz seit jeher, so regelmäßig wie Sheldons Platz auf der Couch in der Fernseh-Sitcom "Big Bang Theorie", und so fest verankert wie Norms Hintern auf seinem Barhocker in "Cheers."

Es gibt einen Grund, warum es mein Platz ist: Nirgendwo auf der Rennstrecke von Watkins Glen kann man besser in den Sturm und Drang eines Güterzuges von heranstürmenden Autos eintauchen, die alle zusammen den Hügel hinaufstürmen, während sie auf ihrem Höhepunkt nur wenige Meter vom Sicherheitszaun entfernt sind. Ein Ansturm, der die Luft mit dem Aroma von Castrol und schmelzenden Reifen erfüllt. Die Autos sind im Top-Gang auf dem schnellsten Streckenabschnitt, gefolgt von dem heftigsten Bremsen. Die gesamte Gruppe muss jetzt zu dritt nebeneinander fahren um in einem Stück durch die Schikane zu kommen, ohne dass am Ende Teile fehlen.

Dang, ich würde es mir nie verzeihen, wenn ich nicht dabei wäre. Es wäre, als würde ich während der Eröffnungssequenz von „Top Gun“ meinen Platz verlassen, um Popcorn zu holen. Seien wir hier ehrlich: Würdest du den Ansturm einer F-14 Tomcat vergeuden, die vom Trägerdeck zum Start vorbereitet wird, verstärkt durch den Surround-Sound von „Danger Zone" kreischenden Nachbrennern, und dem Stahl-auf-Stahl-Klackern der Startleistenverriegelung? Bei dieser Szene bekomme ich Gänsehaut wenn ich nur daran denke. Verzogen? Kann sein, aber nicht tiefer in die Ferne als der glücklichste meiner Freunde.

Von rechts nach links: Mein Sohn Raymond, Debbie (seine damalige Frau).

Eigentlich würde ich die Filmszene für etwas noch Intensiveres opfern: die Realität zu erleben, auf dem Flugdeck eines Flugzeugträgers der Nimitz-Klasse, den Start von F/A-18 Hornets. Das ist ein Buch das ich eines Tages gern schreiben würde, um dort weiterzumachen wo meine abgenutzte DVD des PBS-Videos "Carrier" aufhört. Ich weiß, aber man kann träumen.

Wenn der Ansturm von schnellen Autos und schnellen Booten und so ziemlich alles, was heiße Intensität ausstrahlt, deine Sicherung nicht zündet, kannst du gerne weiterspringen. Ich vermute, dass es dich interessiert, oder du würdest dies gar nicht erst lesen. Ich, naja – du glaubst wirklich nicht, dass ich aus Versehen einen Shelby Cobra-Rennwagen zum Pendeln gekauft habe, wenn ich im Grunde eigentlich einen Ford Pinto wollte?

Intensität ist wunderbar. Intensität ist das was man am ehesten auf der Suche nach Nervenkitzel erreichen kann, wo kein Risiko besteht sich dabei umzubringen. Intensität ist eine Fahrt mit einer Badass-Achterbahn, relativ billig und harmlos. Die Suche nach Nervenkitzel ist ein ganz anderer Zeitvertreib, wobei die Intensität im Allgemeinen zufällig ist.

Abenteuerlustige auf der Suche nach Nervenkitzel ziehen einen Flügelanzug an und springen von einer Klippe, während sie hoffen, ihre Kastanien nicht an einem gezackten Stück Stein das aus dem Berg herausragt hängen zu lassen. Bitte tun Sie das nicht. Ja, es ist intensiv, extrem so, aber oft von nur kurzer Dauer. Ich fand es hilfreich, den Unterschied im Auge zu behalten.

An jenem Morgen im Juni ’63 hatten Effie und ich und unser dreijähriger Sohn Raymond ein paar Stunden im Dorf Watkins Glen verbracht. Als wir durch den Tunnel zum Innenparkplatz der Rennstrecke fuhren, hörten wir das Hochdrehen der Motoren. An diesem Tag hoerte sich das Auspuffkonzert komisch on, nicht das übliche hohe Heulen von Ferraris und Porsches, sondern ein kehliger Klang mit mehr Autorität. Nachdem ich das Trainingsrennen verpasst hatte, konnte ich es nicht entziffern — eine weitere Strafe für unsere verspätete Ankunft. Ich hatte keine Ahnung, welcher Automobilhersteller das Qualifikationsrennen am Tag zuvor gewonnen hat. Ich teilte meine Wette zwischen den üblichen Verdächtigen: Ferraris und Porsches und einem oder zwei Unbekannten. Kein Geld wechselte den Besitzer.

Nachdem die Motoren jetzt gestartet waren und die Gaspedale kurz vor dem Aufprall auf die Spritzwand standen, war dies nicht die Zeit, wählerisch zu werden. Der Versuch, es zu meinem Lieblingsplatz zu schaffen, wäre riskant. Die wichtigen Autos wären gekommen und gegangen. Wir fanden einen offenen Platz am Sicherheitszaun in der Nähe des Tunnels und schafften es, dorthin zu gelangen, als die Autos die Start-Ziel-Linie verließen. Das Auspuffgeräusch verstummte kurz, als das Rudel in ein tiefer liegendes Tal eintauchte, verborgen hinter dem Hügel der zur längsten geraden Strecke führt. Sekunden später kamen die Spitzenreiter über den Kamm geflogen, einen Sekundenbruchteil vor dem charakteristischen tiefen Grollen eines Ford V8: Die massiven Haifischgrillen von drei Shelby Cobras, die die Meute anführten, donnerten den Hügel hinauf.

„Holy Cow, waren das wirklich Cobras? Wo sind die hergekommen?" Bis zu diesem Tag hatte ich noch nie eine echte Cobra gesehen. Es stellte sich heraus, dass nicht nur der donnernde Klang der Cobras mehr Autorität hatte, sondern auch ihre unverkennbare Präsenz. Nachdem sich das „Wow“ und der Spektakel der Shelby-Caravane abgekühlt hatten, drehten sich meine Gefühle in eine Richtung, die ich als allzu vertraut erkannte: Jubel und Angst hatten ein Schmooze-Fest in meiner Magengrube, und ich wusste ich müsste am Ende die Rechnung bezahlen.

Jubel: "Hot Dog, wir bekommen einen neuen Sportwagen." Angst: „Natürlich bekommen wir einen! Wie willst du dafür bezahlen, Bubba, eine Bank ausrauben?"

Jubel gewann den Münzwurf. Versteht sich. Der Anblick dieser drei Cobras, die den Hügel erklommen hatten, hatte eine übermäßig großzügige Crackerbox in meinem unregelmäßigen Gehirn aufgestemmt, sodass ein Ball irreversibel zu einer ausgemachten Schlussfolgerung rollen konnte: Eines Tages würde ich irgendwie Himmel und Erde bewegen - es würde eine Cobra in meinem Leben geben. Die Entscheidung selbst würde später kommen, ob ich dafür im Raum war oder nicht. Irgendwo im Autokaufuniversum war das Schicksal besiegelt worden, die Autogötter hatten entschieden, es lag nicht mehr in meiner Hand.


Ich gebe zu, ich hatte mit dem Gedanken gespielt, eines Tages einen Ferrari besitzen zu wollen. Es macht keinen Sinn, es zu leugnen, welcher Liebhaber hat nicht daran gedacht! Trotzdem gab es nie eine echte Leidenschaft dafür. Könnte daran liegen, dass ein Ferrari-Kenner in einer Zeitschrift einmal schrieb, dass der Trick ein wahres Gefühl für den Besitz eines Ferrari oder Lamborghini oder Maserati zu bekommen darin besteht in der Ecke deiner Garage zu stehen, ein Feuer zu machen, und das Feuer dann am Laufen halten indem du es einen Stapel Hundert-Dollar-Scheine fütterst, zwei und drei Scheine auf einmal.

Eine Shelby Cobra wäre so viel einfacher zu rechtfertigen. 289 Ford-V8-Motoren sind billig. Ich meine, du kannst zu deinem örtlichen Schrottplatz gehen und einen abholen und selbst umbauen, wenn du dir einen neuen nicht leisten kannst. Genauer gesagt kannst du alles was kaputt geht mit den Werkzeugen in deiner Garage reparieren. Um die Kupplung in einem Lamborghini Countach auszutauschen (wofür der Motor herauskommen muss) oder den Zahnriemen bei einem Ferrari alle drei Jahre oder 48.000 kilometer zu wechseln, auch wenn das Auto nur da steht und nicht gefahren wird (wofür der Motor auch herauskommen muss), müsste ein Heimwerker ein Höchstmaß an Begabung haben. Abgesehen von einer speziellen Ausbildung und einem Vermögen an Fabrikwerkzeugen würde selbst ein galoppierender Hammelkopf zweimal überlegen, bevor er eintaucht. Aber verdammt, diese ferrarirote Farbe!

Immer noch nicht überzeugt? Okay, frage dich folgendes: Wie viele Mechaniker, die für Vertragshändler arbeiten, fahren in wartungsintensiven ausländischen Exoten zur Arbeit? Dennoch besitzen viele Automechaniker Corvettes und Mustangs. Und vergessen wir nicht den größten Faktor, die Anschaffungskosten. 1963 betrug der UVP 5.995 US-Dollar für eine 289 Shelby Cobra. Für den damals billigsten Ferrari, ein 250 GT/E 2+2 Coupé, war es fast das Doppelte — 11.500 Dollar.

Versuche nicht daran zu denken! Wenn du deine Augen schließt und deine Ohren bedeckst, wirst du darüber hinwegkommen. Mein Problem war nicht einmal, die Kaufentscheidung zu rechtfertigen.. Was erbärmlich war, war das Timing. Ich hatte gehofft, dass mich keine neue Besessenheit belästigen würde, bis die letzte bezahlt war. Die letzte war ein metallisch eisblauer 1962er Austin Healey 3000 MK II BJ7 (2+2), den ich einige Monate nach meiner Entlassung aus der Armee gekauft hatte. 1963, am Tag der Cobras, besaß die Lincoln Rochester Trust Company Bank noch zwei Drittel davon.

Die Geschichte endet offensichtlich nicht hier. Sie wissen schon dass ich eine von nur zwei originalen Shelby "Dragonsnakes" für 3.600 Dollar gekauft und 39 Jahre später für eineinhalb Millionen verkauft habe. Die häufigste Frage, die mir gestellt wird, ist: "Wie haben Sie das fertiggebracht?" Meine Antwort ist immer die gleiche: Es war nie eine bestimmte Aktion oder Strategie. Es waren viele Aktionen zusammengefügt, einige üblich, andere nicht so üblich, und einige, an welche Autosammler normal nicht denken würden, in Buch 2 der Shelby Cobra Trilogie beschrieben:

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